Instante

Ahora sí volví de Nueva York y me siento mucho más del Río de La Plata. Durante todo el viaje en lo único que pensaba era en una chica que una semana antes de embarcar había tirado la primera y la última piedra a este desfile de sin sentidos en el que me convertí cuando se despidió sin reparos. Sólo me interesan las estrategias que nunca voy a hacer con Sofía y camperas que no me puedo comprar. Entonces me pierdo en plazas y me tiro en pastos al sol escuchando bandas que si estuviera en Buenos Aires no les daría oportunidad. Y trato de inspirarme. Todo el viaje se trata de descubrir qué es lo que voy a hacer cuando vuelva. 

Yo, volví con un berretín de cebras, camperas de cuero y canciones que desconocía. Con ganas de palmearme la espalda. 

Me invaden atardeceres de una vida que no puedo recordar. El instante del día que la conocí y mi vida proyectada. Esa que me gustaría ver cuando desangrado, me queden lentas pulsaciones antes de partir. 

Y ahí, sólo me conformo con la idea de que aparezca una cara algo desenfocada y que no sea la mía. Un abrazo de todos los que quise alguna vez. El abrazo que me dio Sofía esa vez que le regalé una flor. Quiero vivir dos veces.